Nachschlag

Die Kolumne von Ingmar Nehls

Ich bin ein Flüchtling. Das mag etwas geschmacklos klingen, angesichts der schlimmen Situation tausender Menschen. Aber auch ich fliehe vor Terror. Zwar schießt keiner auf mich, aber jeder mit zwei kleinen Kindern weiß, was ich meine. Familienpsychokrieg. Früher, als Männer noch Schrauben und Sägen konnten, tauchten sie in Kellern und Garagen ab. Der Doppel-Linkshänder aus der Medienwelt hingegen tobt sich in der Küche aus. Olivenöl statt Kettenfett. Die Küche ist mein neuer Rückzugsort. Refugees welcome. Tür zu, Herd an. Für ganz schlimme Zeiten habe ich im Gefrierfach einen Notschluck gelagert. Normalerweise reicht aber die veränderte Geräuschkulisse schon aus, um runterzukommen. Fleisch schreit nicht. Es brutzelt leise vor sich hin. Selbst das Blubbern und Zischen des Wasserkochers ist eine wohltuende Melodie im Vergleich zu Kinderlärm. Wenn Essen der Sex des Alters ist, dann ist Kochen das Vorspiel. Und das genieße ich in vollen Zügen. Was wann wie passiert, bestimme ich. Temperatur, Zeiten, alles kontrollierbar. Man räumt nur weg, was man selbst eingesaut hat. Und das Beste daran: meine Flucht hat sogar einen Nutzen für die Familie. Es kommt am Ende etwas auf den Tisch. Vielleicht gibt es ein Dankeschön. Vielleicht auch nicht. Ist aber auch egal, denn sie wissen ja nichts von meinem kleinen Glück.